Las lágrimas no son lluvia

Esta mañana he salido a la calle hacia el coche y olía a tierra mojada, la brisa fresca como un amor acariciaba el cabello mojado, la piel se estremecía levemente, buscando entre las ruinas la alegría que a veces falta.

Un gota fría en la nunca me ha recordado que estoy vivo y quizá agradecido, y esto ya es otra bifurcación del camino, de uno más amable y humilde.

Las gotas de agua sobre el hierro y el cristal lo demuestran.

Ha llovido y la lluvia es vida, mucha vida, de esa que lo nutre todo, de esa que nos resulta difícil, demasiadas veces, reconocer.

A mi me encanta la lluvia calma, esa que moja despacio y nos destruye nada, esa que limpia y llena de energía cuanto nos rodea.

A veces la lluvia sabe a nostalgia, y conozco a personas que la detestan. Lo humanizamos todo, hasta las lágrimas, que no son lluvia.

Lloviendo

Nunca he sabido leer, por eso observo a las personas mientras caminan e imagino; sin saber nunca cuál es o será su destino. Una vez vi entre luces y gotas de lluvia unos labios juntos, creo que fue un beso que nunca quise perder. No sé si fue el sabor del deseo ó la fragancia de la tierra mojada la que me unió a ese portal para siempre. Mis palabras son imágenes mordidas a la realidad.

22 Agosto 1989

¿Cómo quizá deberíamos entender la vida para que todo pudiera regocijarnos como muestra inapelable de una constante consciencia que iluminara todo el tiempo de una vida, convirtiéndola en una vida llena, de entusiasmo, armonía, dinamismo y sobre todo, auténticos horizontes de perfección?
¿Cómo entender la muerte?
¿Cómo amar profundamente la vida?
¿Cómo infundir respeto al ánimo?
¿Sin dudas...?
¿Que sí, que si hay dudas?
¡Qué si, qué si, qué sí las hay!
¿Por qué...?
Fin desde dónde...
Ibiza, 22 Agosto 1989

veintidos de junio del año 2006

Entropías

          I
El amor todo lo cura.
Hasta esta enfermedad que busca retorcer el alma.
Ideas que caen hacia el abismo.
Todo parece roto por dentro.
Busca el final y
encuentra un rincón oscuro donde asfixiarse a solas.
No quedan palabras
solo algún sonido parecido a un suspiro.
Y gritos en el silencio.

          II
Se deshizo de la casa blanca.
Con pilares de ilusión se construyó desde su alma a su alma.
Felicidad pensada.
Bienestar entre flores, frutos y marialuisas.
Recuerda el primer atardecer
llegando el agua despacio
impregnando a la la tierra roja de sus destellos plateados.
También esa brisa exacta, la recuerda.
Y un amanecer ahogado entre penas y alcohol.
Durmió y después despertó lleno de melancolía.

          III
A lo largo del camino los sueños encuentran un solo enemigo.
Mirando al fondo del espejo
llorarás con él.
Su angustia se refleja en tus ojos y su dolor
en unos labios agrietados.
Se miró y no se encontró
entre tantas ausencias.

Una piedra que no interrumpe el camino

Estoy escuchando truenos en una
hermosa tarde de primavera.
Delante tengo una piedra apoyada
en la tierra y en las yerbas.
Caen las primeras gotas gordas de lluvia
y parecen enfurecidas...
No lo están, no es más que una pasión desatada, como muchas otras.
El cielo también tiene sus cosas
y la naturaleza.
Creía que era solamente yo el que
acababa herido ó explotaba
después de ser quebrada mi alma si la
poseo.
No son las piedras seres inmóviles, a veces caen de lugares altísimos, haciéndose añicos.
Como nosotros.

Dentro del agua y de la cabeza

Me duele la garganta. Y...
Uno ideas extrañas. 
Escucho mis latidos.
Respiro con dificultad.
Tirito y no hace frío.
Es un paso previo.
A la muerte: Enfermedad.
Sé que es el malestar y la
Identidad del miedo al
Susurrar al oido un canto
Tenue que suena como a aviso o a quejido. La debilidad. 
Intento sonreir y lo consigo.
Doy al caer con la cabeza en la esquina de un escalón
Almidonado. La sangre fluye rápida, como es ella.
Ya no estoy enfermo.

Aguas Saladas

Parece imposible sentir tristeza mientras miras la belleza innúmera y plácida de las olas en forma de concha.
El mar, ridículo a veces, acude a puertos sin
entrañas.
Otras une su sabor salado a un río de agua dulce y fría.
Otras baila al son de la luna creciendo y menguando a su antojo. 
El mar es generoso.
No se puede estar triste mirándolo de cerca
ni flotando en sus aguas
ni tumbado en sus rocas y playas
ni oliendo su aroma intenso ni escuchando su chisposo y constante silencio.
Quizá mirando la mar... solo se pueda dejar caer en la arena
unas cuentas lágrimas también saladas 
envueltas en recuerdos que se sienten tesoros.
El agua salada del hombre y el agua salada del mar.
La luna y un único universo que contemplan su intensidad.
Unos cuantos sentimientos que salen por los ojos
incapaces de estar quietos... también como el mar. 

En mi bolsillo

Escondí una luz en mi bolsillo.
Y rocé con mi mano al viento con una caricia.
No hago más que buscarla y ahora no la encuentro.
Camino despistada entre la oscuridad y el viento.
No hablo por mi.
Escucho en silencio sus quejidos, los suyos.
Mientras adivino cómo acabó su luz en mi bolsillo.
Mi mano se acerca buscándola y no la encuentro.
Parece que se ha perdido.
Escucho una risa a lo lejos.
Diría que ella, el viento y la luz se han encontrado
de nuevo, en mi bolsillo.
Ríen y ríen.
Y yo sonrío.

Los sueños de Altea

Me gusta recordar los paseos nocturnos por calles empedradas paredes blancas y cuadros de colores colgados de los balcones.

El aroma a jazmín al llegar a la Plaza y ver como disfrutan otros de la alegría y el sosiego.

Como el mar, murmurando susurros, como la luz, iluminando el dolor de la vida caminando entre piedras, mar y silencio.

Hombre ante la Naturaleza (2011)

Miró a su alredeor 

y vió verde

olió verde

escucho verde

mordió verde

soñó verde

abrazó verde

amó en verde.

Y se dió cuenta:

Todo es verde.

Desconocidos (2011)

Ahora que hemos comenzado
ya no será lo mismo.
Tus ojos y mis ojos
no serán desconocidos.
Las palabras susurradas
se imantarán
atrayendo
el duro hierro del eco
repetido.
Llenos de todo
lo nuevo
nos vaciaremos
hasta convertir la ternura

en ira.