Las lágrimas no son lluvia

Esta mañana he salido a la calle hacia el coche y olía a tierra mojada, la brisa fresca como un amor acariciaba el cabello mojado, la piel se estremecía levemente, buscando entre las ruinas la alegría que a veces falta.

Un gota fría en la nunca me ha recordado que estoy vivo y quizá agradecido, y esto ya es otra bifurcación del camino, de uno más amable y humilde.

Las gotas de agua sobre el hierro y el cristal lo demuestran.

Ha llovido y la lluvia es vida, mucha vida, de esa que lo nutre todo, de esa que nos resulta difícil, demasiadas veces, reconocer.

A mi me encanta la lluvia calma, esa que moja despacio y nos destruye nada, esa que limpia y llena de energía cuanto nos rodea.

A veces la lluvia sabe a nostalgia, y conozco a personas que la detestan. Lo humanizamos todo, hasta las lágrimas, que no son lluvia.

Lloviendo

Nunca he sabido leer, por eso observo a las personas mientras caminan e imagino; sin saber nunca cuál es o será su destino. Una vez vi entre luces y gotas de lluvia unos labios juntos, creo que fue un beso que nunca quise perder. No sé si fue el sabor del deseo ó la fragancia de la tierra mojada la que me unió a ese portal para siempre. Mis palabras son imágenes mordidas a la realidad.

Una piedra que no interrumpe el camino

Estoy escuchando truenos en una
hermosa tarde de primavera.
Delante tengo una piedra apoyada
en la tierra y en las yerbas.
Caen las primeras gotas gordas de lluvia
y parecen enfurecidas...
No lo están, no es más que una pasión desatada, como muchas otras.
El cielo también tiene sus cosas
y la naturaleza.
Creía que era solamente yo el que
acababa herido ó explotaba
después de ser quebrada mi alma si la
poseo.
No son las piedras seres inmóviles, a veces caen de lugares altísimos, haciéndose añicos.
Como nosotros.